AUS DEM GEDICHTZYKLUS

'FRÜHE LIEDER'

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Rühme, o Seele, das Trauern!
Es ist der Frühling nicht frei von Verwesung.
Er blüht aus dem Schutte gotischer Mauern,
Abendland, Tragikers Stätte, zur Krönung.


Spürst du, o Herz, nicht Abgesang?
Türmt auch die Lerche, die holde, noch immer.
Pan zieht dunkler, Glockengesang
Wie Gruftvokal, durch Sehers Zimmer.


O Volk, erschrick!
Heut sah dein wandernder Dichter
Keine vom heissen Meissel Geschick
Gültig geformte Menschengesichter.

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